Carrete viejo Sólo en New York, domingo en la mañana, es invierno. Apenas las 6 AM y ya estoy despierto. La salida a comer el día anterior fue con ese amigo irlandés que es un genio de la informática y con el que he hecho buenas migas. Dos hombres solitarios en la gran ciudad, conversamos, nos entendemos, nos contamos aventuras. Somos sólo amigos.
Fuimos a comer a un restaurante mexicano de Hell’s Kitchen, el barrio más hot de Manhattan para la fauna gay. Es un barrio que fue malito, pero que ahora lo están colonizando los gays, ya casi es uun ghetto gay y pronto será el barrio de moda para todos, gays y straights con onda.
Nos encontramos al lado afuera del restaurante, medio como que llovía. Lo saludé, el irlandés siempre tratando de saludarme de beso y yo que todavía no me acostumbro a besar a otro hombre ahí en la calle a la vista de todo el mundo le hice el quite. El beso se convirtió en una especie de abrazo, y hay un segundo de incomodidad, que se supera cuando la piel de ambas caras entra en contacto por una fracción de segundo.
Entramos al restaurante, y ahí esperando que les asignen mesa había un par de tipos de edad mediana. Uno gringo, que definitivamente tuvo una juventud esplendorosa, y que todavía tiene mucho que admirarle. El otro aparentemente latino, delgado, orejón, con cara un tanto porfiada. Amanerado y vociferante. Ambos se abalanzaron a saludar de besos y abrazos a mi amigo, y comentando una salida en grupo de la noche anterior. No esperábamos encontrarlos, fue una sorpresa, y para mi un desagrado porque las patotas no me gustan.Sin darle mayor importancia a la cara de pocas ganas que puse, acordaron que nos sentaríamos todos juntos, y pidieron una mesa para cuatro.
Llegamos a la mesa y nos presentamos un poco mas en forma, el latino era peruano y el gringo, que aclaró que no era en ese momento novio del peruano, se había mudado hacía veinte años desde la casa de sus padres en los suburbios del norte de New York para vivir en la ciudad, ahí a una cuadra del restaurante, en los años en que el barrio no estaba de moda ni era un ghetto gay. Ahí seguía viviendo después de veinte años. El peruano era un muchachito de Lima que se vino a Los Angeles acarreado por un gringo mayor que lo conoció en Perú. Se lo trajo de amante joven, y el amante joven duró lo que aguantó con él, y después se lanzó a la vida por su cuenta en California. Eventualmente terminó en Nueva York, y francamente no recuerdo a qué se dedicaba.
Hubo una broma ignorante acerca de si los peruanos y los chilenos se llevaban bien. Sin saber que si hay rivalidades estúpidas. Apenas dijeron eso me monté en mi caballo blanco y salí al rescate, y dije que si, que había una rivalidad histórica pero que no entendía por qué, ya que los peruanos eran gente tan maravillosa. Que a Chile le aportan tantas cosas, que los mejores restaurantes de Santiago son peruanos, que las maravillas de la cultura incásica, que los recibimos con los brazos abiertos cuando llegan a trabajar a Chile. Y seguí y seguí alabando las virtudes del Perú y su pueblo, descolocando al peruano que iba a decir algo sobre la rivalidad. Terminó diciendo que nunca había conocido a un latino tan simpático como yo Y eso que el se considera gringo para todos los efectos prácticos.

Hablamos mil pelotudeces más, y nos atendió un mozo que era conocido por mis nuevos amigos, y que se dedicó a flirtear con toda la mesa, me imagino que en pos de una gran causa, maximizar la propina. Y también hubo flirteos con el rubio delgado con cara de actor de cine de los cincuenta que se sentó en la mesa de al lado, insoportablemente pegada la nuestra.
El tipo era uno de esos rubios que parecen plasticos, delgados, facciones perfectas para uno de esos avios de Panagra de otra época. Con una piel tostada totalmente fuera de lugar en un Manhattan frío y nublado. Estaba acompañado por un asiático, uno que tenía cara de chino y que estaba, además de gordo, reventado de mucho carrete. El chino le celebraba al rubio todo lo que hacía o decía, supongo que con la esperanza de encamarlo, o tal vez por deferencia a su belleza. Porque si, lindo era, pero no dijo ni hizo nada que mereciera celebrar.

La comida transcurrió con un trasfondo de flirteo, en que los cuatro que estábamos en la mesa pensábamos de alguna manera en cada uno de los otros tres como potencial partner sexual, o algo más. Mirando si el otro era lo suficientemente atractivo o simpático. Bromeando acerca de quién le daba la propina en especies el mozo. Más vino, y más pelotudeces se me venían a la cabeza, y medio borracho iba pensando que ya que la mayoría de los comensales de de ese restaurante eran gay, por qué restringirse sólo a los de nuestra mesa. Y una vez que uno abría el abanico la cosa se ponía muchísimo más interesante.

Por fin terminamos de comer, y el gringo anunció que se iba al cumpleaños de su sobrino, que al igual que él se había mudado de la casa de sus padres en los suburbios para vivir en Manhattan. Y como él, su sobrino también se había mudado para poder vivir su vida gay tranquilo. Me costó rechazarle la invitación a acompañarlos a la fiesta de este magnífico y generoso sobrino que nos describió. La fiesta iba a ser de jóvenes veinteañeros, y si juntas veinte jóvenes de esa edad en Nueva York, siempre hay alguno que sinceramente tiene una apreciación por los hombres maduros. Y una media docena que que busca su sugar daddy y simulan esa apreciación muy bien.

Había quedado con mi amigo irlandés de seguir el carrete en otro lado. Salimos del restaurante, y caminamos hasta el bar Therapy, que está a la vuelta del restaurante, en la calle 52. Therapy es un bar gay de la nueva generación, maderitas claras, sillones cómodos, varios niveles , impecablemente limpio, y con baños chic. Ninguna relación con el bar “The Works” en donde me inicié en estas lides hace ya muchísimos años. Los bares gay ya no son esos antros que asustan un poco al que entra por primera vez. Recuerdo que en The Works, que estaba por ahí por la calle 80 en Columbus Avenue, todo era negro, penumbras, y daba la sensación que no hacían el aseo todos los días. La mesa de pool estaba vieja y los baños… hay historias sobre esos baños que no me atrevería a contar aquí. Baños que olían mal, y donde tocar cualquier superficie era un riesgo vital. Nada comparado a los “designer bathrooms” de Therapy.
El paso por el bar no fue muy interesante, bastante que mirar pero el ruido infernal no dejaba conversar.
Optamos por dar por terminado el carrete y cada uno para su casa. Por eso desperté temprano. Eran las 6 AM cuando se me ocurrió entrar a America Online. Lo que ocurrió después es para contarlo otro día.  ¶ 8:30 AM